Siempre le observaba embelesado mientras el alma de cada número descendía en cascada hasta llegar a cristalizar en grafito negro sobre papel amarillento. Diminutas porciones de un mundo desconocido y fascinante. Trazo a trazo, con esas manos enormes, envolviendo con cuidado un pequeño lapicero con ambos extremos afilados, apenas mayor que su meñique, preguntándome que peculiar orden seguía para decidir cual de los dos usar en cada caso. Era un ritual que me fascinaba. Varios días a la semana venía a comer a casa, y después, en la sobremesa, sacaba su libro de cuentas y lo liberaba de unas anchas gomas elásticas, un reo de lomos azul oscuro en una prisión con dos barrotes de chicle marrón, con las que me dejaba juguetear cuando tenia alguna de repuesto. Así cada tarde. Con una velocidad vertiginosa hacia sus cálculos de líneas y líneas de interminables números para entregar al final del día en la empresa donde trabajaba. Para mí era mágico que pudiera hacerlo tan rá pido. Eran esos años en que las cosas requerían su tiempo, una parcela de exclusividad diaria, cuando aun se hacían a mano y dejabas tu impronta en ellas. Yo le miraba desde el sofá en absoluto silencio, él en la mesa, y para los dos un radiador eléctrico con su memorable piloto de luz roja. Esa luz roja de tu niñez y la mía, con la que jugabas al escondite en la cama mientras teñía la oscuridad. Infancia de bolsas de agua caliente entre pies de invierno.



Ahora…
…me detengo un instante…
…imagino…
...tu azul...
…en tus ojos…
…escondiéndose entre las sabanas bajo un alo rojizo.





Pasaron los años y desapareció. No sin antes haberme enseñado, entre muchas otras cosas, a nadar entre juncos y olas, lago y mar, y a querer en mi niñez tener una barba rubia como la suya. Aún hoy, después de tantos años siguen mirándome y diciéndome que soy su viva imagen. Lo mucho que me parezco en todo, en especial en la sonrisa. Desapareció convertido en otro Aqualung después de perder el corazón arrojado en una alcantarilla, olvidando en algún lugar su libro de pastas azules en el que, al final, no pudo resolver el cálculo más simple.

1+1=…



...Y a veces camino por el lago de mi niñez, y allí está, esperando para nadar. Una vez más...



The Lake
( The Lake EP / Edgar Allan Poe )

In youth's spring, it was my lot
To haunt of the wide earth a spot
To which I could not love the less
So lovely was the loneliness
Of a wild lake, with black rock bound
And the tall trees that towered around

But when the night had thrown her pall
Upon that spot as upon all
And the wind would pass me by
In its stilly melody

My infant spirit would awake
To the terror of the lone lake
My infant spirit would awake
To the terror of the lone lake

Yet that terror was not fright
But a tremulous delight
And a feeling undefined
Springing from a darkened mind
Death was in that poisoned wave
And in its gulf a fitting grave
For him who thence could solace bring
To his dark imagining
Whose wildering thought could even make
An Eden of that dim lake

But when the night had thrown her pall
Upon that spot as upon all
And the wind would pass me by
In its stilly melody

My infant spirit would awake
To the terror of the lone lake
My infant spirit would awake
To the terror of the lone lake

Springing from a darkened mind
So lovely was the loneliness
In youth's spring, it was my lot
In its stilly melody
An Eden of that dim lake
An Eden of that dim lake
Lone, lone, lonely...

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En la primavera de mi juventud, fue mi terreno
Para frecuentar un lugar del ancho mundo
al que no podría amar menos
Qué preciosa era la soledad
del lago embravecido, con límites de roca negra
y los altos árboles que lo dominaban alrededor

Pero cuando la noche había arrojado su paño
Sobre ese lugar y sobre todos
y el viento me atravesaba
en su silenciosa melodía

El espíritu de mi infancia despertaba
en el terror del solitario lago
El espíritu de mi infancia despertaba
en el terror del solitario lago

Aquel terror aún no era miedo,
sino un trémulo placer
y un sentimiento sin definir
brotando de una mente ensombrecida
La muerte estaba en esa ola envenenada
y en su abismo y apropiada tumba
para él que de ahí podía sacar consuelo
para su imaginación oscura
cuyo salvaje pensamiento podía incluso hacer
un Edén de aquel oscuro lago.

Pero cuando la noche había arrojado su paño
Sobre ese lugar y sobre todos
y el viento me atravesaba
en su silenciosa melodía

El espíritu de mi infancia despertaba
en el terror del solitario lago
El espíritu de mi infancia despertaba
en el terror del solitario lago


Brotando de una mente ensombrecida
Qué preciosa era la soledad
En la primavera de mi juventud, fue mi terreno
En su silenciosa melodía
Un Edén de aquel oscuro lago
Un Edén de aquel oscuro lago
Solo, solo, solitario...




(continúa en www.clfm.es)



P.D.: The Lake de Antony and the Johnsons. Tengo que dar las gracias a mi amiga Julia por el día que me descubrió semejante maravilla. Todavía me tiro de los pelos por el concierto perdido del año pasado. La de tercios que te debo…